L'Escorte

Mluiej, l'aurore perçait à travers les nuages bas, alors que les tavernes se vidaient de leurs derniers clients, titubant, dégobillant et dérapant dans leur rendu, un sourire hoquetant au milieu de leur face rougie : un paquet de monde allait bien dormir aujourd'hui. Deux types costauds, sûrement des barbares, viraient sans plaisir ceux qui n'étaient plus aptes à marcher ou bien qui dormaient de tout leur saoul. Faisant un peu tâche dans ce paysage éthylique, un grand costaud, d'au moins sept ou huit pieds de haut, la peau d'un vert clair, entre le vert Zwify et le vert Niasty - d'oeil gobelin, s'entend - lui, semblait à peu près sobre, bien que sous l'emprise d'une très légère chauffe (en gros, il avait un sourire un peu idiot et riait un peu plus que modérément face à la débandade au dehors).

*Le nord, où que c'est, déjà ?*

Regardant d'où pointait le soleil, il demeura quelques secondes incertain, mais ce n'était pas le nord, juste l'est. Grâce à cet indicateur, il fit quelques pas vers le sud, avant de se rendre compte de son erreur, et de rejoindre le point de rendez-vous. Le joaillier devait être bien matinal, car il était déjà sur place, l'air des plus amicaux. Ça c'était de la quête sympathique : voyager dans les montagnes, avec de grandes chances de devoir pourrir quelques voleurs, en compagnie d'un gars visiblement bon sous tout rapports, en direction d'une cité naine, et donc peuplée de types bons vivants et de forgerons. Même si le séjour pouvait être assez bref, ce serait toujours mieux que rien. Et après cette promenade de santé, le retour, sûrement plus reposant, ayant la pente dans le bon sens de la marche.

Et puis, le bénéfice qu'avait le mercenaire à aller chez les nains, et la raison qui l'avait mené à la capitale de la bière, était ses grands problèmes à rester calme au milieu de la foule. Ces êtres étaient si petits que le guerrier errant ne subissait pas sa phobie au milieu d'eux, un peu comme s'il se retrouvait en définitive dans des villes envahies par des hautes herbes brunes, rousses, blondes et grisonnantes qui s'écartaient sur son passage, qui lui payaient un coup et riaient en sa compagnie, et parmi lesquelles la population de taille normale semblait moins dense, surtout en cette saison.

"Salut ! Moi c'est Vrolg, j'suis là pour vous éviter des emmerdes jusqu'à Jambfer !"

L'aventurier tendit une main amicale au barbu binoclard, afin de lui serrer la pince (du moins, on lui avait apprit à ne pas les broyer quand le but en était d'ordre pacifique) et chercha du regard la charrette où devrait être les marchandises, ne la trouvant pas.

*Alors c'est quoi qu'on va trimbaler jusqu'à tout là-haut ?*

Peut-être qu'elle n'était pas encore arrivée, et qu'il manquait du monde, à moins que le marchand ... Un semblant de mémoire revint au grand bourrin, à savoir qu'à l'allée, le type ne transporterait rien, sinon son or, car il partait justement chez les nains leur acheter des trucs des mines. Un peu rassuré, Vrolg se détendit. Auparavant, lorsqu'il suivait la compagnie du demi-orc civil ... oh, ça va pas recommencer ! ... du demi-orc lui apprenant le langage commun, il avait été habitué à quelques missions d'escorte, où la marchandise était transportée par charrette, la raison pour laquelle il avait généralisé cela dans son esprit (fort étroit).

On est bons, ou alors y a d'aut'gars qui viendent ?"

Un type bizarre, en robe noire à capuche (sûrement une mode vestimentaire locale visant à montrer qu'on est courageux et au-dessus de tout sentiment de honte, en portant des vêtements de femme) aborda le joaillier et le demi-orc. Au moins, il semblait bien apprécier la présence de Vrolg, à ce qu'il pouvait entendre. Il avait même fait un truc sympa (je sais pu comment que ça s'appelle) en disant qu'il était un fier guerrier orc.

Étrangement, le barbu semblait craindre une baston entre ses gardes du corps, car il les menaça d'en toucher deux mots à la Caisse des Donjons, s'ils faisaient des conneries. Franchement, Vrolg s'était fait aux coutumes étranges des civil ... des civil ... enfin bref, des gens pas bourrins qui vivent dans des maisons en pierre et en bois, et tant que le gars au visage très blanc avec du gris dedans devenait pas insultant ou chiant comme un rat crevé, il voyait pas pourquoi ils iraient jusqu'à se mettre sur la tronche.

Le guerrier ne comprit pas trop le dessin fait à même le sol, mais se rappelait des plans d'attaqe lors des pillages faits avec des cailloux et des brindilles, et ça devait être un peu pareil, mais en moins clair. Cela dit, lorsque le chef de raid trouvait pas de branchettes aux bonnes formes pour faire un plan, il finissait par péter une barrique et charger dans le tas, comme qu'on le fait si bien.

En fait, si tout était clair, une partie de la route se ferait pas dans les montagnes, mais après si. Bah, il y avait aussi des bandits le long des routes, ou dans les forêts. En fait c'était l'espèce d'emmerde la plus également répartie en Terre de Fangh, morte ou vive d'ailleurs. Le patron demanda si qu'on était prêt, et bah oui. C'est donc sans tarder que le groupe prit la route de ... Bifteak. Le village avait vraiment un très beau nom, et si que ça s'trouvait, y'aurait de la bidoche à embarquer pour la route là-bas.

Le demi-orc était tout guilleret à l'idée de marcher, déjà parce qu'on pouvait voir des trucs sympas, que ça ouvrait l'appétit et pis que y avait souvent de la distraction (oui, des gnons à mettre). Sur cette lancée, Vrolg commença à siffloter un air grivois nain, issu d'une chanson à propos d'un mineur ayant brisé sa pioche et noyant son chagrin dans une taverne.

Ça allait pas vite parce que le marchand trainait le pas, mais visiblement il n'y avait que l'orc que ça emmerdait. Il fallait dire qu'il était de loin le plus grand des trois voyageurs et que ça le forçait à attendre ses deux retardataires. Lui qui était habitué aux marches forcées, c'était vraiment pas marrant de jouer les promeneurs. Et pis qu'est-ce que ce serait dans la montagne si déjà sur du plat ça allait à ce rythme ?!

Heureusement, la pause casse-croûte arrivait, avec tout le réconfort que cela pouvait être pour le mercenaire. Assis donc sur une souche d'arbre, Vrolg sortait avec grand plaisir sa miche de pain, sa terrine de sanglier, achetée auprès d'une vieille sur la route de Mliuej et un couteau dans un triste état, de sa besace en cuir des plus grossières, bien que semblant solide.

Peut-être fut-ce l'odeur de la charcutaille qui attira ces bêtes affamées, mais cinq rats, tout ce qu'il y avait de plus pesteux, vinrent s'inviter au déjeuner, troublant la quiétude du trio (cela faisait en effet bien deux heures que l'orc n'avait pas sifflé ou chanté). Irrité d'être interrompu sur une si belle lancée, Vrolg rangea illico ses denrées sans son sac, et attrapa sa hache d'arme, houspillant furieusement les rongeurs malodorants (disons plus puants que le demi-orc pour être honnête et précis).

"Bordel, on peut plus grailler tranquille, maint'nant ?!"

Le guerrier, les yeux pleins de haine envers les stupides créatures (oui, bon, on accorde pour cette fois) à la simple idée de repousser son repas, abattit sa lourde arme droit sur le malheureux rat le plus proche.

Ces sales petites bêtes allaient payer le prix pour chaque ... euh ... pour tout le temps qu'elles feraient perdre au demi-orc avant qu'il ne retourne faire ripaille. La première se mangea un méchant coup de hache dans la cuisse (mais il y en a-t-il au moins des gentils ?), le coup porté n'étant pas fatal. A vrai dire, il serait plus aisé de tuer des ennemis plus gros que ça, parce que pour viser ces saloperies, il fallait s'y prendre ... plus.

Or, ces rats tout maigrichons avaient vraiment la dalle, et ne partiraient pas pour si peu. Pourtant, la plus téméraire découvrit à ses dépends la fameuse leçon orque : "Faut pas cogner l'arme de ton ennemi, abruti , sinon tu passes pour une quiche" (en plus d'avoir mal). Enfin, une seconde de lucidité dans toute sa misérable existence, je ne pense pas que ce soit vraiment notable, car elle vint se faire éventrer sans que Vrolg n'y soit pour rien - ce qui eu le don de l'irriter encore plus : c'était lui qui devait cogner, tout suicide au combat étant stupide et absolument pas "fer-plaie".

De son côté, le gars encapuchonné semblait regarder la scène. Peut-être que ça ne l'amusait pas de tuer des rats, et il fallait dire que pour un bouffeur de légumes, ils étaient moins nuisibles que pour le demi-orc. Il n'en prit pas compte et dans un rire gras, entreprit de piétiner sa première victime, afin de l'achever, histoire de lier l'utile à l'agréable (il n'y a que les orcs pour trouver que de tuer un rat est utile).

"Petits petits ! Viendez voir tonton Vrolg ! Il a un cadeau pour vous, qu'il va vous éclater sur la tronche !!!"

Qui a dit que les peaux-vertes ne pouvaient pas être subtiles ?

Le rat pesteux qui s'était mangé - involontairement - la hache de Vrolg bougeait moins vite que les autres, et ce fut donc chose aisée pour le guerrier décérébré que de le piétiner (jolie allitération en "é", bien qu'involontaire). Cela produit un bruit morbide, d'os broyés et d'organes réduits en bouillie (qui avait accompagné le demi-orc toute sa vie de brute, et qu'il appréciait tout particulièrement), et sous la pression du pied, un oeil fut éjecté hors du semblant de carcasse, allant finir son chemin ... sur la route (comme quoi, tout les chemins mènent à la route ^^).

C'est à ce moment que la peau-verte aperçu un rat qui tentait de le contourner pour lui mordre le postérieur, ce que le guerrier n'appréciant pas plus que ça. Lui envoyant un coup de hache, il glissa sur les entrailles de sa dernière victime et se retrouva sur le dos, la hache continuant sa course ... sur la route (vous voyez !). Pour une raison qui échappait encore à la brute, couchée par terre et acculé par les rats, il entraperçu le joaillier courir vers lui, puis ... prendre le large sans eux. Si c'était quelques petits rats qui lui fichaient la trouille ... AIE ... mais tu vas mourir, oui ?! Si c'était ces trucs à moitié morts, en train de s'enfuir lâchement du champ de bataille, qui lui flanquaient la frousse, et bah il était pas au bout de ses peines.

Se relevant difficilement, insultant les deux fuyards de tout un tas de trucs, dont de tarlouzes, le guerrier vit son commanditaire se planquer dans les fourrés, et surpris, il se retourna vers l'autre aventurier.

"Non mais tu sais c'qu'il lui prend, à l'autre ? ... Ah bah, cherche po, j'ai compris."

Il avait fallut quelques secondes à Vrolg pour remarquer la sorte d'armure fantomatique qui recouvrait maintenant la robe du deuxième garde du corps. C'était un magicien, et l'autre avait peut-être pas pu le supporter, se sentant trahi.

"Bon, j'vais l'chercher !"

Pourtant, il y eu une sorte de lutte entre plusieurs pulsions différentes chez le demi-orc, qui semblait vouloir aller dans trois directions à la fois. Il se tourna alors vivement vers l'elfe noir, avant de partir à la poursuite de l'artisan.

"Tu surveille mon sac et ma hache, s'teuplait. J'veux pas qu'y leur arrivent des trucs !"

Dans la bouche de Vrolg, ça sonnait un peu comme "sinon j't'en tiendrais responsable". C'est après ces premiers mots échangés avec le sorcier qu'il partit à toute vitesse retrouver le binoclard effrayé.

Le magicien était donc sensé être maléfique, la raison pour laquelle le joaillier s'était barré. Jusque là, il avait bien caché son jeu, à moins qu'il ne soit pas si terrible que ça. Dans tout les cas, il était dans son camp, alors tant qu'il ne se mettait pas à tuer des paysans et des êtres ... civilisés (enfin !!!) sans raison, ça lui allait. Et puis, on pouvait bien lui raconter qu'il était le petit-fils de l'arrière-grande-tante du cousin au troisième degré de Gzor, il était en train de grailler, et donc ça ne l'atteignait pas.

Du pain, du vin ... et de la terrine de sanglier. Et non, ce n'est pas un rituel clérical, juste le casse-dalle d'un certain Vrolg Brise-Pavois, qui se réconforte après tout ses efforts. Au milieu de son torse, une plaie un peu chiante, parce que ça picotait un peu, mais c'était pas grave pasque quand qu'elle serait cicatrisée, il aurait la classe.

Le magicien semblait absorbé par ses légumes, du moins d'un point de vue orc, et le joaillier mangeait un truc qui avait l'air pas mal, mais le silence était trop dur à supporter pour le guerrier. Par politesse, afin d'essayer de créer un contact avec l'elfe "gris", Vrolg lui tendit son outre.

Le sorcier accepta assez rapidement l'outre, mais n'avait visiblement pas très soif. Pourtant, à son regard surpris, le guerrier pu déceler qu'il avait apprécié, et sourit, récupérant l'outre et en descendant une bonne rasade, avant d'en proposer à l'orfèvre.

"Alors, comment dois-je vous appeler ?"
"Vrolg, c'est comme ça que j'm'appelle. Et toi, comment c'est ?"

Il n'y avait pas à dire, la peau-verte n'y allait pas par quatre chemins (surtout maintenant qu'il avait réunit tout son matériel, et qu'il n'y avait plus à réfléchir), mais il avait un ton sympathique, notamment parce que le mage était remonté dans son estime : sur le chemin du retour, le mercenaire et leur commanditaire n'avaient croisé qu'un rat pesteux fuyard, et pour cause, l'autre était mort, sûrement parce que l'elfe y était pour quelque chose, et c'était justement le premier bouffeur de salade qu'il rencontrait et qui acceptait de boire de l'alcool.

Peut-être parce qu'il était gris ... d'ailleurs, c'était dû à quoi cette couleur de peau ? Blanc, il connaissait (autant croisé que manger d'ailleurs), vert aussi (il faut pas croire que les orcs et gobelins sont amis, en cas de grosse fringale, ils passaient à la broche), mais gris ... C'était un elfe des montagnes ? Parce qu'un elfe noir, on lui avait expliqué que c'était des elfes chaotiques, mais là c'était autre chose. D'un autre côté, il était un sorcier d'un dieu maléfique, mais ça n'avait peut-être rien à voir. En plus, il avait l'air plutôt sympa.

Par on-ne-sait quel miracle, après s'être écroulé comme une masse, Vrolg s'était relevé, mais avait au bout de deux pas retrouvé le sol. Plus vraiment en état, il se mit à baver tout le long de la route les menant à Birtek, un peu comme si un escargot géant se promenait dans les environs. De ses plus de cent kilos, il avait fortement poussé l'elfe noir au bout de ses limites, et maintenant qu'il était sur le dos, chez le médecin, il se mit à baragouiner.

"Cinq pièces d'or, par rapport à ce qu'il risque d'arriver, ce n'est rien.
-Eeee ...
-Quoi ?
-Eee ... Eeeee ...
-Qu'y at-il ?
-E wamt ... to briak fiit !
E wamt to briak fiit !
E wamt to briak fiit fron ... your higz !
You'ri zo ... zihf zatezfeij e ... jom't ... hovi you !
E'vi got to briak ... fiit !
Qrôn kmowz, Qrôn kmowz e wamt to briak fiit !
-Vous voyez ?"

Après ces quelques paroles, sans la moindre logique, visiblement dans une langue archaïque et rustre, le demi-orc commença à gesticuler, un peu comme une tortue se retrouvant couchée sur la carapace et tentant désespérément de se retourner. Et détail tout aussi affligeant, il se remit à baver ...